Textos/VII: Cerca el fin

De que forma se agota este mundo,

con la prisa mortal del que nada espera,

a que acabe el desfile de muertos, que se divise el último,

para integrarse a la caravana,

para revolcarse entre cenizas y humo.

Cada latido es un disparo al pechoc
cada respiración, un aliento de muerte;

gritos sordos, gemidos mudos;

ojos rojos, ciegos, cansados de mirar al sol,

Buscan la penumbra, el descanso en la sombra.

Lágrimas que mojan las heridas sangrantes,

perros con sarna custodiando fielmente un pedazo de carbón,

porque un diamante en potencia hay en su interior;

perdedores luchando, avivando glorias vacías;

vidrios rotos, ventanas abiertas, puertas sin tirador.

De que forma se agota este mundo,

Dios se quedó dormido -como dijo el poeta-,

derramó la tinta sobre el texto:

ya no se lee nada, todo quedó ennegrecido:

ya no se entiende nada, perdió sentido.

Despierta, Diosmio.

*Pintura “El mundo de Cristina”, de Andrew Wyeth.