Textos/VIII: Final

Todo cae y muere,

como las hojas en Otoño,

al frío asfalto del olvido;

todos pasan por encima, las pisan o las echan a un lado,

son hojas muertas, que vivieron algún día,

pero hoy se apilan, bajo el árbol que les dio vida.

Así acaba todo,

se va secando poco a poco;

sin prisas ni pausas, se va volviendo poroso,

absorbe las aguas que lo diluyeron;

desgastado, se hincha de aquello que mata,

e incapaz de moverse, solo se queda. Y espera.

La miseria, lenta agonía

que infecta como un cáncer, que se extiende

como la hiedra y no conoce límite;

no puedes suplicarle, pues es sorda,

no puedes demostrarle, pues ojos no tiene;

solo tiene puños, y una sonrisa sin dientes.

Poco queda después

bajo los escombros, solo humo y polvo

se divisan tras el terremoto;

las vigas son pesadas para levantarlas solo.

Y así comienza la decepción. Y así comienza la soledad;

el andar eterno del triste peregrino.

En silencio, va llegando el ocaso,

las flores se cierran, todo duerme. Quizás no despierte;

mañana habrá sol de nuevo, o eso nos prometen;

nadie sabe realmente si se iluminará el Oriente.

Mientras tanto, la oscuridad se adueña de cada rincón;

Y así, también la luz, cae y muere.